Тихо захожу. Легкий рассеянный свет люминофора. Неторопливо крадусь к месту приземления. Моя рука скользит под футболку, по животу, медленно, двигаясь из стороны в сторону, все выше, выше... К ней подключается вторая, они обе подцепляют свободную, но столь мешающую в данный момент одежду, с легкостью избавляют от нее тело, жаждущее чего-то необычного, приятного, легкого... Дыхание ровное, едва заметное, слегка учащен пульс... Глаза в мечтании прикрываются, полузабвенная нега... Сворачиваю футболку, кладу неподалеку. Это я пришел с прогулки с собакой. На улице такая приятная морось дождя, свежесь и прохлада... Как хочется, чтобы эти (и не только) слова были сказаны по другому поводу, нежным шепотом на ушко, чтобы эти движения, жесты были несколько иного смысла, более нежными, слегка робкими... К чему бы это...
Вот у тебя, папа, есть мама. А у тебя, мама, есть папа. А у меня... даже фишая нет...
я ж молчу про всяческие тонны косметики и все прочее
