Я сегодня...
Прозрачный воздух тихо наливался солнечным светом с самого утра. Вышагивая по грязно-скользской городской дорожке, украшенной просохшими местами, поглядывая на оседающие с каждым часом сугробы, я вдруг ощутила, что эта весна очень сильно похожа на меня. Такая же идущая вперед и чуть нерешительная, спокойная и нежная, ласковая и стеснительная от своей наготы, замусоренности большим количеством ненужного, ждущей, когда кто-то придет и очистит уголки и закоулки от всего этого… Однако, все это не похоже на грязь, этот мусор был мил сердцу, расставаться с ним уже не жаль. Хочется ли любви? Да пожалуй, нет! Хочется постоянства и нежности, хочется беспрерывных волн спокойствия, прохладно-шелковистых ласковых прикосновений, слегка теплых, как эти солнечные зайчики.
Хорошо…
Нет времени, нет планов, есть тишина, наполняющаяся звуками ждущего своего часа лета. «Еще только начало апреля?!» - удивишься Ты.
Как Ты чувствовал в январе Весну, а вокруг меня все было замороженное…, нет… нехолодное, просто застывшее и не отвлекающее от бега событий, так сейчас я чувствую приближающееся лето. Мне почему-то думается, там будет счастье. Три месяца счастья. «А что потом?» - тихо спросишь ты, окунувшись своим взглядом в мои глаза, где задумчивость сменяется живыми искорками мыслей. Потом будет осень, теплая с легким мелким дождем, иногда мы будем ежиться от неприродного холода, кругом появятся груды желтых и красных листьев. Что будет дальше? Об этом не сейчас. Сейчас надо наслаждаться и напитываться этим солнцем, красками неба. Сколько нам лет? Скорее всего, мы уже не дети, мы и немолоды, мы просто живем, живем сейчас, прорастаем как семечки чувствами и предчувствиями. Хочется распахнуть все окна, двери и пустить ветер перемен, ветер надежд и настоящего реального счастья, только неслышный, незаметный и улыбаться ему навстречу.
Я жду Тебя там, там на том берегу!
Осколки...
Осколки, их края сгладились и притупились. Они уже не режут больно, они вплавились в ровное тело души и лишь иногда взблескивают от неожиданно упавшего на них лучика холодного или теплого, всегда такого яркого солнечного света.
Ты мне не пишешь и не звонишь. Впрочем, и я тоже. И это совершенно не нужно. Простив друг друга, утратив горечь обиды и непонимания, залатав с помощью времени дыры в саднившем самолюбии, ждем встречи в будущем. Потому, что люди все равно встречаются, чтобы сказать друг другу: «Время прошло, но я люблю тебя по-прежнему, мы не можем быть вместе потому, что мы такие разные, а быть может такие одинаково заряженные и обязательно отталкивающиеся друг от друга». Мы часто мысленно уже сейчас, не тогда, а сейчас желаем друг другу удачи.
Выбор
Когда я забыла, как пишутся стихи, родилась проза.
Когда я стала чаще молчать и редко улыбаться, не слушать музыку, не замечать вокруг себя дыхание людей, вдруг выплыли эти слова и потребность отдать их людям. Почему вдруг то один, то другой нащелкает топиков полдесятка за короткое время? Потому, что это весна… Тает, течет, испаряется и в наших душах, истончается завеса, скрывавшая нас от мира. Нарастет новая кожура-броня. Закостенеет. Потом позже. Сейчас время линять, время меняться. Время выбора - каким кому быть. Выбирайте, выбирайте смелее, шагайте, не задумываясь много и долго, успевайте оценить мгновения перемен.
Объеденить. Встречи и ощущения.
Мы рассыпавшиеся бусы. Одни на виду, другие закатились и трудно-трудно их выудить из западинок. Самые цветные (на наш взгляд) булькнули в ручей времени и, поди угадай, осели на дно под тяжестью своего груза или уплыли потому, что на самом деле легкие по нутру человечки. Не устраивают Мастера все его попытки снизать новые бусы. Он беспощадно разбирает и собирает снова, на новый лад. И всякий раз мы недоумеваем его решению или наоборот радуемся, обманываясь, что вот это судьба такая. Он нещадно тусует нас в своей коробочке, составляя все новые мозаики узоров. Мозаики яркие и тусклые, ни один узор невозможно повторить, не запомнить, хотя иногда возникает и не покидает чувство, что так уже было. Чувство Дежавю.
Как хорошо согреваться теплых ладонях. Бывают все же редкие случаи, когда подержит нас недолго в своих руках, от чего холодно и скучно в темноте и невзрачности будней.
Все изменится. Будет тепло и уже тепло.
Прозрачный воздух тихо наливался солнечным светом с самого утра. Вышагивая по грязно-скользской городской дорожке, украшенной просохшими местами, поглядывая на оседающие с каждым часом сугробы, я вдруг ощутила, что эта весна очень сильно похожа на меня. Такая же идущая вперед и чуть нерешительная, спокойная и нежная, ласковая и стеснительная от своей наготы, замусоренности большим количеством ненужного, ждущей, когда кто-то придет и очистит уголки и закоулки от всего этого… Однако, все это не похоже на грязь, этот мусор был мил сердцу, расставаться с ним уже не жаль. Хочется ли любви? Да пожалуй, нет! Хочется постоянства и нежности, хочется беспрерывных волн спокойствия, прохладно-шелковистых ласковых прикосновений, слегка теплых, как эти солнечные зайчики.
Хорошо…
Нет времени, нет планов, есть тишина, наполняющаяся звуками ждущего своего часа лета. «Еще только начало апреля?!» - удивишься Ты.
Как Ты чувствовал в январе Весну, а вокруг меня все было замороженное…, нет… нехолодное, просто застывшее и не отвлекающее от бега событий, так сейчас я чувствую приближающееся лето. Мне почему-то думается, там будет счастье. Три месяца счастья. «А что потом?» - тихо спросишь ты, окунувшись своим взглядом в мои глаза, где задумчивость сменяется живыми искорками мыслей. Потом будет осень, теплая с легким мелким дождем, иногда мы будем ежиться от неприродного холода, кругом появятся груды желтых и красных листьев. Что будет дальше? Об этом не сейчас. Сейчас надо наслаждаться и напитываться этим солнцем, красками неба. Сколько нам лет? Скорее всего, мы уже не дети, мы и немолоды, мы просто живем, живем сейчас, прорастаем как семечки чувствами и предчувствиями. Хочется распахнуть все окна, двери и пустить ветер перемен, ветер надежд и настоящего реального счастья, только неслышный, незаметный и улыбаться ему навстречу.
Я жду Тебя там, там на том берегу!
Осколки...
Осколки, их края сгладились и притупились. Они уже не режут больно, они вплавились в ровное тело души и лишь иногда взблескивают от неожиданно упавшего на них лучика холодного или теплого, всегда такого яркого солнечного света.
Ты мне не пишешь и не звонишь. Впрочем, и я тоже. И это совершенно не нужно. Простив друг друга, утратив горечь обиды и непонимания, залатав с помощью времени дыры в саднившем самолюбии, ждем встречи в будущем. Потому, что люди все равно встречаются, чтобы сказать друг другу: «Время прошло, но я люблю тебя по-прежнему, мы не можем быть вместе потому, что мы такие разные, а быть может такие одинаково заряженные и обязательно отталкивающиеся друг от друга». Мы часто мысленно уже сейчас, не тогда, а сейчас желаем друг другу удачи.
Выбор
Когда я забыла, как пишутся стихи, родилась проза.
Когда я стала чаще молчать и редко улыбаться, не слушать музыку, не замечать вокруг себя дыхание людей, вдруг выплыли эти слова и потребность отдать их людям. Почему вдруг то один, то другой нащелкает топиков полдесятка за короткое время? Потому, что это весна… Тает, течет, испаряется и в наших душах, истончается завеса, скрывавшая нас от мира. Нарастет новая кожура-броня. Закостенеет. Потом позже. Сейчас время линять, время меняться. Время выбора - каким кому быть. Выбирайте, выбирайте смелее, шагайте, не задумываясь много и долго, успевайте оценить мгновения перемен.
Объеденить. Встречи и ощущения.
Мы рассыпавшиеся бусы. Одни на виду, другие закатились и трудно-трудно их выудить из западинок. Самые цветные (на наш взгляд) булькнули в ручей времени и, поди угадай, осели на дно под тяжестью своего груза или уплыли потому, что на самом деле легкие по нутру человечки. Не устраивают Мастера все его попытки снизать новые бусы. Он беспощадно разбирает и собирает снова, на новый лад. И всякий раз мы недоумеваем его решению или наоборот радуемся, обманываясь, что вот это судьба такая. Он нещадно тусует нас в своей коробочке, составляя все новые мозаики узоров. Мозаики яркие и тусклые, ни один узор невозможно повторить, не запомнить, хотя иногда возникает и не покидает чувство, что так уже было. Чувство Дежавю.
Как хорошо согреваться теплых ладонях. Бывают все же редкие случаи, когда подержит нас недолго в своих руках, от чего холодно и скучно в темноте и невзрачности будней.
Все изменится. Будет тепло и уже тепло.
, как-то не важен объект, важно само состояние. Бред, отчасти.)))