.......... той, которая больше читает,
.......... но очень редко пишет...
... солнце нещадно палило. Сказать что жарило всё равно, что ничего не сказать. Раскалённый воздух обжигал нутро, лёхкие казалось хрустели от песка, которого не было и в помине. и почва была не похожа на землю, так утрамбована была она, как будто гиганстский каток прошёлся по ней. Но это была земля, с белыми разводами глинника.
стоя на идеально ровной поверхности, уже не находил ничего странного в том, что посадка прошла без проблем... не считая того, что сейчас это была груда абсолюно невредимого, но так же и абсолюно безжизненного металла.
поднимался ветер... и другое солнце нещадно припекало...
... я в который раз проснулся от одного и того же сна. подушка и простыня были мокрыми, хоть выжимай. лёгкие саднило, как будто в самом деле только что оттуда, с планеты, где было два солнца... и не было жизни. и сон почему-то казался воспоминанием, которое пробилось таки через многие тысячи лет.
почему-то вспомнились слова пожилого майора, в прошлом лётчика-истрибителя, о том - почему меня судьба-дорога привела в лётное училище. Странноватый это был майор, помешанный на Детке Порфилия Иванова, умеющий распознавать в людях то, что скрыто от других глаз, рассказывающий об ауре людей и показывающий методики, с помощью которых можно открыть в себе то, что заложено природой, но забыто за ненадобностью с самого раннего детства...
может я схожу с ума и пытаюсь выдать желаемое за действительное? да даже если представить, что тот, кем становлюсь я во сне - это я в прошлом, что до этому тому мне, что сейчас?
нет, это всё же правильно, что мы не помним себя тех, кем мы были в прошлом. Нам каждый раз даётся шанс что-то сделать, пускай ка раньше, но в то же время по-новому...
нет, я отказываюсь в это верить. Но ведь были разговоры, и не просил я ни о чём того майора, как впрочем и он не мог знать тех вещей, о которых рассказал мне - рассказал о том, что было в этой жизни, как впрочем и о тех вероятностных развилках, что стояли передо мной... может он просто читал меня - как открытую книгу, а может - может просто всё имеет своё начало и свой конец, который оказывается началом следующего витка...
и может это его тело было бездыханным в той несработавшей по необъяснимой причине спасательной капсуле, что нашёл во сне на той планете, где нещадно палило 2 солнца...
нет, это всё же сон... пусть и повторяющийся сон... и сейчас лягу спать... и может больше не проснусь, не проснусь под этим небом, в мире, где есть этот форум и всё то, что стало дорого мне... а встану под лучами тех палящих солнц, встречать восход третьего солнца, лучи которого уже режут глаза, хотя оно ещё не показалось. И предчувствую, что металл испарится, стоит только этому солнцу встать в зенит. Что будет со мной - мне уже неважно...
ведь завтра я проснусь, за окном будет раздаваться гомон оживших в предверии весны пташек, брошу в стирку мокрую простыню и... может быть выкурю легкий винстон.
Да, я не курю, и пачка винстона, что забрал у решившей бросить курить подруги, уже давным-давно лежит на полке... и помню, что там не хватает лишь одной сигареты - той, что наполовину выкурила она, а довершил я -так было нужно тогда.
тем, кто дочитал до этого места и сидит в недоумении, могу лишь посочувствовать. да, это бред. от которого стоит порой избавляться... хотя бы так. пойду схожу покурить, авось сегодня ничего не приснится...
PS: форма может завораживать, но суть - её найти не сложно, ведь она спрятана лучше всех...
