Сколько она уже простояла тут, в одиночестве, облокотившись на парапет набережной? Впервые, пожалуй, время не имело для нее никакого значения. Если сейчас сесть в машину, то через пятнадцать минут она сможет оказаться там, где ее давно уже ждут. Она представила себе мужчину, сидящего в кресле возле камина. Чудесного, замечательного мужчину. Который любит ее. Наверное, уже накрыт стол, в ведерке со льдом охлаждается бутылка шампанского, а в вазе стоят ее любимые алые розы. Надо ехать – она не любила заставлять себя ждать. Женщина зябко поежилась, поплотнее запахнула длинный светлый плащ, и осталась стоять, задумчиво глядя в темную воду реки. “I wake to sleep, and take my waking slow…” - совершенно другой голос звучал сейчас в ее памяти. Голос мужчины, которого любила она сама. Безумной, отчаянной в своей обреченности, любовью.
“I had a dream, which was not all a dream…” Он снился ей по ночам. Самый завораживающий сон в ее жизни. Который всегда - очень резко, прерывался. Сон, в котором больше нет настоящего и не могло быть будущего.
Человек, шагнувший для нее в бесконечность. Отважившийся на этот, последний и отчаянный, рывок в необъяснимое, в вечную загадку, непостижимую человеческому уму. Вздрагивая от страха, она просыпалась и, подолгу лежа без сна, вспоминала...
Слишком особенный, непохожий на других. Независимый – по духу, по образу жизни. И в нем всегда была эта свобода, которую очень трудно объяснить, а еще труднее постичь. Свобода внутри себя. Он ненавидел слово “должен”: “Я никому ничего не должен. Никому”. Однажды она попыталась возразить: “А я? Разве я тоже никому ничего не должна? Даже тебе?” Ответ был ошеломляющим даже для нее, привыкшей к его неожиданным словам и поступкам. “Нет, не должна. И тем более – мне”. Спорить было бесполезно: она поняла это очень быстро, едва ли не в первые дни их знакомства.
В нем была скрыта какая-то загадка, которую она – как ни пыталась – так и не смогла разгадать. Она любила его, но всегда понимала, что ее любовь обречена. Такие, как он, никогда не будут принадлежать никому на свете, даже женщинам, которые их любят. С ним было необыкновенно интересно: она могла часами слушать его рассказы. Его голос завораживал, а глаза… Ни у кого больше она не видела такого цвета. И такой грусти. Глаза как бы жили отдельно от него, в них была скрыта его главная тайна, его трагедия и боль, которой он не делился даже с ней. Она долго не могла решиться спросить его о прошлом, а однажды, когда все же задала этот вопрос, он отшутился: “Когда уходит тайна, все прекращается”.
Он был слишком хорош для этой жизни. Из тех людей, которые живут, опережая свое время.
Любить самой – это тяжело. Еще тяжелее – теряться при этом в бесконечных вопросах. “Зачем я ему? Что будет завтра? Он уехал – вернется ли и когда?” Однажды она не выдержала: бросила все, сама уехала в путешествие, колеся по разным странам, стараясь забыть, сбросить с себя это наваждение. Все тщетно: его лицо все время стояло перед глазами, а голос – она слышала его, как наяву. Однажды, зайдя в книжный магазин, подошла к дальней полке, взяла в руки первую попавшуюся книгу и, думая о чем-то своем, раскрыла почти посередине. Глаза остановились на строчках: “From this point on our lives, we will either find or lose our souls… How does this happen? To fall in love and be disassembled” И сердце не выдержало. Выйдя из магазина, нашла телефонную будку, и пока набирала дрожащими руками номер, думала только об одном: “Пусть будет включен автоответчик. Пожалуйста, пусть он будет включен”. Гудок, другой – она слушала их и одновременно слышала глухие удары своего сердца. А потом - его голос в телефонной трубке. Она стояла молча, вслушиваясь в тишину, наступившую на другом конце невидимого отсюда провода. “Ты мне дорога” – три коротких слова и снова раздались пронзительные гудки…
И все-таки, она его потеряла. Своими собственными руками разрушила свою мечту. Иного выхода не было – он должен был узнать всю правду. Но она оказалась слишком жестокой даже для него. Ее душа умерла в тот самый момент – в один миг… Все лучшее, что было, оказалось похороненным под толстым слоем пепла. А вот любовь жила: в ее сердце, в душе, в ее воспоминаниях, которые – она была уверена в этом – всегда будут с ней, оставаясь ее главной тайной, неотвязной болью, самым прекрасным и мучительным сном.
Сколько она уже простояла тут, в одиночестве, облокотившись на парапет набережной? Она не думала о мужчине, который любил ее и ждал сейчас, сидя в кресле перед камином. Не думала она и о времени, погруженная в свои воспоминания. “Как это происходит? Любовь обрушивается на тебя или ты падаешь в нее – и так или иначе, рассыпаешься на кусочки”. Он никогда не произносил этих слов, но именно его голос она сейчас слышала. Голос мужчины, которого она, как и прежде, любила. Безумной, отчаянной в своей обреченности, любовью.
“I had a dream, which was not all a dream…” Он снился ей по ночам. Самый завораживающий сон в ее жизни. Который всегда - очень резко, прерывался. Сон, в котором больше нет настоящего и не могло быть будущего.
Человек, шагнувший для нее в бесконечность. Отважившийся на этот, последний и отчаянный, рывок в необъяснимое, в вечную загадку, непостижимую человеческому уму. Вздрагивая от страха, она просыпалась и, подолгу лежа без сна, вспоминала...
Слишком особенный, непохожий на других. Независимый – по духу, по образу жизни. И в нем всегда была эта свобода, которую очень трудно объяснить, а еще труднее постичь. Свобода внутри себя. Он ненавидел слово “должен”: “Я никому ничего не должен. Никому”. Однажды она попыталась возразить: “А я? Разве я тоже никому ничего не должна? Даже тебе?” Ответ был ошеломляющим даже для нее, привыкшей к его неожиданным словам и поступкам. “Нет, не должна. И тем более – мне”. Спорить было бесполезно: она поняла это очень быстро, едва ли не в первые дни их знакомства.
В нем была скрыта какая-то загадка, которую она – как ни пыталась – так и не смогла разгадать. Она любила его, но всегда понимала, что ее любовь обречена. Такие, как он, никогда не будут принадлежать никому на свете, даже женщинам, которые их любят. С ним было необыкновенно интересно: она могла часами слушать его рассказы. Его голос завораживал, а глаза… Ни у кого больше она не видела такого цвета. И такой грусти. Глаза как бы жили отдельно от него, в них была скрыта его главная тайна, его трагедия и боль, которой он не делился даже с ней. Она долго не могла решиться спросить его о прошлом, а однажды, когда все же задала этот вопрос, он отшутился: “Когда уходит тайна, все прекращается”.
Он был слишком хорош для этой жизни. Из тех людей, которые живут, опережая свое время.
Любить самой – это тяжело. Еще тяжелее – теряться при этом в бесконечных вопросах. “Зачем я ему? Что будет завтра? Он уехал – вернется ли и когда?” Однажды она не выдержала: бросила все, сама уехала в путешествие, колеся по разным странам, стараясь забыть, сбросить с себя это наваждение. Все тщетно: его лицо все время стояло перед глазами, а голос – она слышала его, как наяву. Однажды, зайдя в книжный магазин, подошла к дальней полке, взяла в руки первую попавшуюся книгу и, думая о чем-то своем, раскрыла почти посередине. Глаза остановились на строчках: “From this point on our lives, we will either find or lose our souls… How does this happen? To fall in love and be disassembled” И сердце не выдержало. Выйдя из магазина, нашла телефонную будку, и пока набирала дрожащими руками номер, думала только об одном: “Пусть будет включен автоответчик. Пожалуйста, пусть он будет включен”. Гудок, другой – она слушала их и одновременно слышала глухие удары своего сердца. А потом - его голос в телефонной трубке. Она стояла молча, вслушиваясь в тишину, наступившую на другом конце невидимого отсюда провода. “Ты мне дорога” – три коротких слова и снова раздались пронзительные гудки…
И все-таки, она его потеряла. Своими собственными руками разрушила свою мечту. Иного выхода не было – он должен был узнать всю правду. Но она оказалась слишком жестокой даже для него. Ее душа умерла в тот самый момент – в один миг… Все лучшее, что было, оказалось похороненным под толстым слоем пепла. А вот любовь жила: в ее сердце, в душе, в ее воспоминаниях, которые – она была уверена в этом – всегда будут с ней, оставаясь ее главной тайной, неотвязной болью, самым прекрасным и мучительным сном.
Сколько она уже простояла тут, в одиночестве, облокотившись на парапет набережной? Она не думала о мужчине, который любил ее и ждал сейчас, сидя в кресле перед камином. Не думала она и о времени, погруженная в свои воспоминания. “Как это происходит? Любовь обрушивается на тебя или ты падаешь в нее – и так или иначе, рассыпаешься на кусочки”. Он никогда не произносил этих слов, но именно его голос она сейчас слышала. Голос мужчины, которого она, как и прежде, любила. Безумной, отчаянной в своей обреченности, любовью.
Большинство обобщает своё субъективное восприятие мира и называет это объективной логикой, это просто ****** господа, просто ******
