Эпиграф:
Однажды когда-нибудь встречу тебя
Не здесь, не на этой планете
И снова проблемы свои растворя,
Мы будем всех ближе на свете,
Не я и не ты этим чувствам вина,
Ведь в них виноваты другие,
Другие, которых мы в сердце храня,
Не сделаем снова чужими…
Мы встретились там, в странном мире ином,
На чудной, и дивной планете,
Мы встретились там, и ушли навсегда,
С другими, другими, другими.
Да, утром так отчаянно не хочется вставать. Лежишь, считаешь последние секунды, когда вот-вот зазвенит в который раз уже подведенный вперед будильник, и надо будет бежать. Бежать в мир. Нет сил. Нет сил встать. Рядом женщина, которая давно уже стала чужой. Чужой настолько, что иногда кажется что ее вообще нет. Кухня. Стол. Вчерашние крошки и немытая неделю посуда. Банально. Желание завтракать пропадает, да оно и не появлялось. Натощак вливаю в себя чашку кофе. Растворимый - так быстрее. Выхожу в мир. Он встречает меня своей прохладой и овершенством. За окном машины медленно оживает Город. Мертвый город. Чужой город. Когда-то я считал его своим, но с тех пор многое зменилось. Полчаса одиночества это четыре сигареты. Четыре сигареты и Скорость. Скорость дает мимолетное ощущение счастья. Счастья далекого и забытого. Забытого еще в то время когда все было хорошо. А было ли? Или я так думал в то время. Эти полчаса дают какой-то заряд сил. Я снова готов жить. Недолго. Ровно столько сколько нужно. Очередной день жизни начался, но не успев начать его я попадаю в другой мир. Общение. Здесь нет людей - здесь только ники. Чужие ники, e-mailы, ICQ. Мне не нужны люди. Не нужен уже никто. Жаль, что Deep-мир всего лишь фантазии Лукьяненко. Проходит 12 часов. Снова получасовой "глоток жизни". Снова полчаса одиночества. Снова четыре сигареты и Скорость. И снова пустота. Вечер. Алкоголь - не столько что бы напиться, а ровно столько, что бы снова почувствовать себя кому-то нужным. Хотя бы самому себе. Да, я спиваюсь. Но это нужно для того, что бы
чувствовать себя живым.
Однажды когда-нибудь встречу тебя
Не здесь, не на этой планете
И снова проблемы свои растворя,
Мы будем всех ближе на свете,
Не я и не ты этим чувствам вина,
Ведь в них виноваты другие,
Другие, которых мы в сердце храня,
Не сделаем снова чужими…
Мы встретились там, в странном мире ином,
На чудной, и дивной планете,
Мы встретились там, и ушли навсегда,
С другими, другими, другими.
Да, утром так отчаянно не хочется вставать. Лежишь, считаешь последние секунды, когда вот-вот зазвенит в который раз уже подведенный вперед будильник, и надо будет бежать. Бежать в мир. Нет сил. Нет сил встать. Рядом женщина, которая давно уже стала чужой. Чужой настолько, что иногда кажется что ее вообще нет. Кухня. Стол. Вчерашние крошки и немытая неделю посуда. Банально. Желание завтракать пропадает, да оно и не появлялось. Натощак вливаю в себя чашку кофе. Растворимый - так быстрее. Выхожу в мир. Он встречает меня своей прохладой и овершенством. За окном машины медленно оживает Город. Мертвый город. Чужой город. Когда-то я считал его своим, но с тех пор многое зменилось. Полчаса одиночества это четыре сигареты. Четыре сигареты и Скорость. Скорость дает мимолетное ощущение счастья. Счастья далекого и забытого. Забытого еще в то время когда все было хорошо. А было ли? Или я так думал в то время. Эти полчаса дают какой-то заряд сил. Я снова готов жить. Недолго. Ровно столько сколько нужно. Очередной день жизни начался, но не успев начать его я попадаю в другой мир. Общение. Здесь нет людей - здесь только ники. Чужие ники, e-mailы, ICQ. Мне не нужны люди. Не нужен уже никто. Жаль, что Deep-мир всего лишь фантазии Лукьяненко. Проходит 12 часов. Снова получасовой "глоток жизни". Снова полчаса одиночества. Снова четыре сигареты и Скорость. И снова пустота. Вечер. Алкоголь - не столько что бы напиться, а ровно столько, что бы снова почувствовать себя кому-то нужным. Хотя бы самому себе. Да, я спиваюсь. Но это нужно для того, что бы
чувствовать себя живым.
